tengo miedo del papel,
de la escritura sin reflexión
entre pausas de uñas limadas,
me enrosco en mi interior
y veo
el rumbo de decadencia
de todas las caras del mundo.
nos depositaron en un sobre acolchado,
con matasellos de falsa alegría.
no nos enseñaron los colores,
porque el papel es blanco
y la tinta china viene y va,
sin dejar rastro
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